EL ANFITRIÓN - Novela

El Anfitrión – Novela

Autor: Gustavo Marcelo Sala

“Un objeto, una cosa entre las cosas, un libro. La idea es la misma, nosotros estamos hechos para el arte, para la memoria y para la poesía, o posiblemente estamos hechos para el olvido. Siempre algo queda y ese algo es la historia o la poesía, que no son esencialmente distintas – Stéphane Mallarmé

Mientras el Anfitrión demanda los servicios de un escritor para que cuente su historia, en el exterior del recinto, el mundo se doblega ante la vulgaridad y la malevolencia de su rutina... El escritor quiere seguir el relato, la ignominia se lo impide, le quita concentración, la realidad conspira en contra de su don creativo, la ficción le comenzó a doler en sus manos. Desde el 10 de diciembre del año 2015 cada día transcurrido fue peor que el anterior y parece que nos estamos acostumbrando siniestramente que así sea. La tristeza se ha multiplicado de manera proporcional a las injusticias, y en los medios todo circula como si nada ocurriera... Argentina se ha convertido en un blues doloroso, como aquellos blues que se escuchaban en los barcos esclavistas que con destino al primer mundo se deslizaban por un mar de lamentos, olas de olvido y olor a muerte…

Estimado Santiago Becerra

De mi mayor consideración:

No importa mi nombre, es un dato insignificante. Hace poco leí un cuento suyo en donde se lamentaba por la desaparición de la correspondencia personal, Las Cartas, se titulaba el relato. Texto que por cierto me hizo pensar sobre cuál era la mejor manera para comunicarme con usted. Por eso recibe esta misiva, algo anticuada, con alguna falta de ortografía quizás, acaso asumiendo riesgos humanos. Como ve le hago caso rindiéndole el tributo que se merece a tan elevado y desusado arte. Le cuento que hace más de una década fui propietario de un pequeño salón literario al que nunca bauticé formalmente y que estaba ubicado en una esquina alejada del centro dorreguense. Mis visitantes, parroquianos de la barriada, lo llamaron el Círculo Literario del Desencuentro debido a que mayoritariamente era habitado por oscuros y timoratos escritores, repletos de bilis negra, amantes del blues, cuyas obras solamente tenían como auditorio a sus amadas y a los fantasmas de ellas, que según ellos, habitaban en sus suburbios interiores.

A propósito de lo que le menciono el salón tenía servicio de cafetería y no poseía numerados sus escritorios, no había mozos que necesitaran disciplinas, los estrados en cuestión ostentaban nombre propio: El rincón de la melancolía, el del olvido, el de la pasión, el de la lujuria, el del desencanto y así los demás…



La novela estuvo a disposición del seguidor durante un mes a modo de presentación

.... en breve estará disponible en las librerías del distrito

No Medicine Like The Blues y algo más

Comenzó la tormenta, llueve copiosamente. Ruin para algunos, divina para otros. No obstante su osadía cabalga por huellas de vencidos e invencibles, imberbes y mancebos, de probos y olvidados. Su humedad cubre mis colinas exponiendo un paisaje de gris pintura, las gotas se mezclan inconstantes entre mis quebrantos y la crueldad besa mis mejillas malolientes e insípidas, ya sin rubor. Copiosa y efímera, tan ufana e irreverente, bendición divina, culebra o serpiente, somos tormenta, somos agua y pendiente. Copiosa, siniestramente copiosa, de aspecto negro e inundación de olvido. Aún así  parten de modestos puertos almas valerosas para intentar salvar de la catástrofe lo poco que nos queda: mis insolvencias y su mar…

Los infiernos del poeta y la Detroit Blues Band

Los espejos son imágenes públicas, indescifrables. Allí lo improbable va de la mano de lo imaginario, todo es simetría. En ese mundo invertido estamos apenas  un rato, creyendo vivir un sueño, y así uno va por el mundo esquivando senderos que se deben tomar.  Y es probable que el pasado nos siga acosando por eso le pido a la muerte algunos instantes de su desmemoria, la sangre gotea gracias a su sutileza, llama y grita desesperada, no la escucho, su conquista resulta una excusa irremediable. Escribir no es más que un compromiso con uno mismo, leer es su simetría. El reloj cesa cuando el tiempo es retroceso, exilio que se viste con túnicas de melancolía. Es natural observarse como un mediocre actor de obras azarosas en donde el olvido habla de lo que no se alcanza a definir.  Algunos viven no más que el hoy de sus magros momentos, otros insisten en la persecución de un devenir, están los que construyen pasados, tristes y solos, los menos van creyendo y leyendo inexistencias. De todas maneras sigo tu ruta, persigo el misterio, soy  extremaunción.

                                                                                

Un blues de Larry Miller, Cruel Old World, un viejo poema y una reflexión sobre el arte en tiempos violentos

"No se puede escribir poesía después de Auschwitz" afirmó Theodor Adorno. Lamento no estar de acuerdo. En tiempos violentos me afilio a la idea de su compañero de la Escuela Frankfurt, Walter Benjamín. El lenguaje del sueño no está en las palabras, está bajo ellas. 

Forma y contenido son lo mismo en la obra de arte: son sustancia. ¿Qué valor tiene toda la cultura cuando la experiencia no nos conecta con ella?. 

La dicha es justamente lo que saca al dichoso de la concatenación de los destinos y de la misma red de su destino. Sobre la base del pensamiento de estos enormes filósofos con relación a la supervivencia en momentos históricos desagradables y pendencieros me atrevo a soslayar que debemos esforzarnos por buscar en el arte, no un bálsamo ni un placebo, sino la salida concreta a nuestro cotidiano escarnio...  

Instancias

A instancias de tus ojos

y sin perderlos de vista

los desafío al supremo sacrilegio

de no cegarse ante mí.

Y que vean lo que quieran,

aunque este espectro se acote,

si tu reflejo no abraza

a mis manos y a mis besos

te pido encuentres excusa

que sirva a mis objetivos

que me inquiete y me sostenga

en esta batalla perdida

para que las brujas nocturnas

 te aclaren que sin tu dosis

no arroparé consuelo,

porque mi mundo cedido

no se construye sin ti.

Y si estás, debes ser mía,

 muy a pesar de lo tuyo

imperiosa necedad

 ingenua alegoría.

Te juro amada mía

soy esclavo,

soberbia, malicia...

Un par de blues - y un breve párrafo de una novela que, quién sabe, acaso alguna vez publique...

No tenga dudas mi amigo que el amor es una trampa para el incauto y un enemigo demasiado poderoso para el precavido. Trabajé para y en contra de él, es implacable, no tiene piedad del sano y se ensaña con el enfermo. A esta altura del relato usted ya sabe que la vida del círculo literario dorreguense fue breve pero intensa para los que la protagonizamos, y su corta vigencia se debe pura y exclusivamente a la propia naturaleza perversa que tiene el amor. Con él nada dura demasiado. Es absurdo esperanzarse con eternidades y cuestiones por el estilo, a fuerza de sincerarme le cuento que no me parece censurable la estrategia de Belcebú, incluso, con el acumulamiento de fracasos hasta resultan previsibles determinados finales. El amor no engaña per se, tal vez hace algo más malevolente aún, deja que ocurra, me afilio a la idea que nosotros queremos ser embaucados por él y sus inerciales espejismos, subsumisión que impone una necesaria debilidad, hasta nos exhibe buenamente todos sus peligros, sin embargo me atrevo a sentenciar que como enfermedad terminal va realizando su tarea pausadamente, por goteo.

El Perdido o Guisasola, lo mismo da

El Perdido o Guisasola, lo mismo da

Calle de tosca imprecisa

con antojo de avenida

una silueta de esquina

pinta vencida a una chata.

Rocosa, inasible quietud

y un durmiente empobrecido

que sombrea a la vetusta

estación de los recuerdos

suplicando por momentos

hoy viejos, locos y muertos.

Firmes tonada sureras

merodean por sus calles

que a fuerza de polvareda

han dejado de ser valles.

A pesar de un regador

que generoso bendice

la codicia del verano

implacable se presenta

barrer y pasar la bruja

tarea que se incrementa.

En una mesa de truco

con tanteador de porotos

los vientos y la sequía

juegan a muerte el futuro.

Enfrente está la llovizna

junto a su amiga la briza

defendiendo con nobleza

entre una grapa y un tinto

el trabajo del paisano

que ayuna un tiempo distinto.

Con la fuerza del camino

y el silencio del andén

lo que nació como vía

y parada obligatoria

hoy es solo la osadía

de mil almas que conviven

a la vera de una ruta

que vive pidiendo paso

y que de a ratos convoca

a disfrutar del ocaso.

Guisasola o El Perdido

según relacione usted

los mapas se contradicen

y marean la visión.

Los carteles de la ruta

acompañan el enigma

y nadie explica el porqué

a un acuerdo no se llega

será por el albedrío

que a cada uno le pega.

Enamorarse del pueblo

es solo cuestión de tiempo

como de aquellas personas

que es necesario pensar.

No le llueven candidatos

que buscan lo llamativo

ni cuenta con retratistas

ni tapas en las revistas

tiene algo que enaltece

sus aromas y sus vistas.

Con mucha prudencia estimo

importante resaltar

las bondades que mi pueblo

tiene para ofertar.

Tal vez el noble habitante

por normal y por costumbre

no valora sus riquezas

que goza por respirar

pararse y tener conciencia

entrever y disfrutar.

.. y unas líneas para un viejo amor

Esquina que paciente espera la silueta del lector,

ochava que prevenida nos indica un recorrido,

curioso y desmedido, misterioso y poseído.

Imaginarios senderos borroneados por poetas

descansan sobre anaqueles sabiendo que entre sus hojas

se ocultan sutiles rimas bocetadas por los duendes.

Biblioteca de mi pueblo, de sudores y de brumas,

 intuyes vagos recuerdos que mantienen con nobleza

la magnífica noticia de aquel texto y su riqueza…

Yo al amor, lo trato de "usted"... y un blues de Gary Clark Jr.

Al amor, lo trato de “usted”

Conforme a su acuciante necedad y so pretexto de mis fueros y pasiones le pido bien sostenga mis blasones mostrando alguna traza de piedad. Procuro entenderlo, sin la maldad que marca la lujuria, intento inferir en ocasiones sin defraudar tamaña crueldad. Desgárreme en austera soledad, si lo desea, apele por desconfiados dones que logran reemplazar esta cínica verdad, plegaria que muere, en libertad, tallada, mutilada por malones de recuerdos vulgares, laxos de beldad.

A poco de agonizar creo imprudente propalar alegatos ostentosos que hablan con vocablos poderosos del sacro deber ser y lo decente. Implorar por espacios del poniente no resume momentos valerosos ni siquiera respetan tormentosos las ruinas del pasado y del presente. Lo dechado es partir humildemente reservando petitorios, cobardes necedades, fraudes del naciente, todo es tránsito tan solo la vertiente, lunar y sueño, perfiles rocosos, lamento de bruma y duelo penitente. En gélidos y confusos desiertos he resuelto por usted ultimar mis postreras noches encerrando retiros de ultramar entre postigos yertos, protegidos por grilletes inciertos. Este páramo que presume y desfigura a los muertos es un descanso que me impide estimar si es dable al destino reclamar la cruel ausencia de sus ojos tiesos. Le cuento que en cierta medida me relaja contar con la llanura y clamar conforme sus estados inexpertos por esas esencias ligeras que besan el mar y los verdes. No me es válido y puro reclamar por sus paisajes, ociosos y buenamente abiertos. Me atormenta su ausencia de piedad, sus silencios promueven maleficios, con juegos y plebeyos artificios es indecente su hermosa crueldad. Me perturban sus cielos sin edad, criatura luce rasgos pontificios con siluetas de sombras edificios que empobrecen mi senda en soledad. Quisiera que en su tiempo de verdad encuentre al olvido sin los vicios del desamor, mítica sinceridad que ahuyenta del orbe los suplicios, no permita que esa falsa libertad destiña mi infame sacrificio. A fuerza de maldades recurrentes magros días asumen sus distancias mas no son exclusivas sus instancias abrevando de humores inocentes. Es tiempo de momentos penitentes, el dolor niega suertes sin jactancias, tristeza de licor y de ganancias, sumarios restaurados y nacientes. A usted le complace inventariar lágrimas y cuerpos malolientes, sombras de lo que ayer fueron estancias plenas de goce, terquedad de los valientes que aún perciben de azares e ignorancias, seres venturosos que reciben de su parte el regalo de la hiel y de la sangre, sin que medie en su juicio la piedad. Omitidos en su inasible  arcón se revelan prevenciones y tesoros, y vulnera osado sus aforos por temor al espectro desazón. Usted, actor despreciable del dilema, intensifica la comezón reanimando la morosidad con su espolón evocativo. Sin embargo y con malicia le impugna el veneno al aguijón, los sufrientes no podrán gozar de esos placebos decorosos y abismales, espantajos límites que vigorosamente advierten de un desliz, de un simulacro, de un deseo inacabado.

El ascenso por la pendiente expresa lo azaroso de un regreso confuso, sendero de recorrido difuso que no siempre vagamos sin sorpresa. La cuesta nos espera con pereza inclinando nuestro miedo intruso, el mar azul y un tinte fresco, iluso, nos apunta con odio su pobreza. Y a mitad de camino la tibieza que con exquisita seducción usted expone, pericia con descaro, falsa promesa, muy a pesar de su verbo y su simpleza y de tanta delación en desuso seguimos avanzando con torpeza. No le debo negar a su mirada mis escorias, deseo ser portador del olvido, no preciso coartar de lo vivido aquello que no cuentan mis memorias. En mi holgado catálogo de historias sus labios ocultan síndicos latidos, y a pesar de mis signos prometidos recurro al mandato de mis fobias. Las derrotas formulan precavidos enlaces y ciertas esperanzas de victoria, cabriolas de candidez que a pesar de los rezos advertidos no son más que rimas que por ciertas se hacen obvias, y aún así seguir, a cuenta de los miedos escogidos. Por eso no distingo prudente su avaricia aunque es dable sentirme por vencido, la sangre se vierte sin sentido por los cauces y torrentes de codicia. No percibo prudente al ensayar abrevar desaciertos y rencores, falsificar ausencias y pasiones espiando su nirvana al caminar. No descubro prudente la mesura moderando masacres imprecisas ni venero sus frases de ternura cuando el sol disimula sus caricias y las manos coquetean sin cordura el difuso desfilar de sus milicias. 

EL MARGINAL (Décimas en octavas)... y Cafrune pone el final..

                                                                                          

A cuento de la memoria

y este tiempo de descuento

sin esbozo de lamento

transito algo de mi historia.

Libre retahíla de amores

por senderos concedidos

de lado quedan favores

y sueños incomprendidos

la silueta del mendigo

y un deseo adormecido.

Arropado por mortajas

desando vagos convenios

crepúsculos harapientos

anónimos y sin dueño.

Lacerado por cenizas

crecí rabiando prudencias

callando tontas malicias

y exiliado por decencia,

no me sirven las noticias

no me sirve la clemencia.

Sin destino hallé confín

de certezas y de dudas

manual que todo paisano

debería amortizar,

y a poco fue que entendí

aquello a memorizar

y cual si fuera capital

que acampa junto a la huesa

más gravoso que llevar

el pan y el vino a la mesa.

Ningún dilema me tienta

no soy cantor que critica

lo que digo me molesta

más no lo puedo evitar,

imposible especular

ante el fraude y la rapiña

no me disfrazo ni acuso

por simple arrebato moral

comprenda si mal me excuso

tumbado en un totoral.

Supe mantener querencia

y supe andar vizcacheando

lo puro del buen aldeano

no me atrevo a sopesar.

Quien pudiera precisar

aquello que es discutible

las recetas infalibles

suelen a veces callar

los usureros calibres

y el tesón por degollar.

Vivo en un pago medroso

huidizo para vocear

lo injusto del poderoso

al momento de carnear.

Y la cosa no termina

con la simple sumisión

en ocasiones lo elije

como síndico y rector,

no le de vuelta paisano

ser libre es tener valor.

Se rinde culto a Maciel

y al Nírido Santagada

pero guay de parecerse

en sus luchas y estocadas.

Que todo quede en un busto

o en una calle cortada

que nadie se atreva pues

a reprender al baqueano

que castiga a su tobiano

para humillarlo después.

Los mejores pantalones

se lucen en la Rural

cuando es dable demostrar

que el patrón es generoso.

Vacile de lo primero

que le quieran enseñar

el rendido no revela

sus dolencias y su pena

sólo aspira a subsistir

aferrado a su cadena.

Se afilian las mayorías

al subsidio y la prebenda

se especula del Estado

se despilfarra la hacienda.

El modesto jornalero

no cuenta con bienvenidas

él se sabe minoría

en cuestiones del deber

no alcanza con ser medido

sólo la meta es tener.

Me tientan las generales

de lo que marca la estima

me hago cargo de mi Pago

de su paisaje y su rima.

El conocer sus miserias

me permite disfrutar

de sus enormes cadencias

y su puesta sin igual

la aldea guarda hidalguías

más allá de todo mal.

Hay fulanos con estirpe

que en su sangre ven blasón

yo les pido humildemente

que me extiendan su perdón.

Mas soy un ignoto coplero

desprolijo en sus decires

que guarda por este Pago

un sentimiento carnal

sin apellido de alcurnia

sin apetencia banal.

Mi humor es apenas rojo

corta en mi zarza y mi brote

no me cuelga en el cogote

ni premio ni bendición.

Le comento en la ocasión

que no hay legua con mi gracia

que para suerte o desgracia

la renta no es mi calado

por eso siento el desprecio

del presente y el pasado.

Varias veces me libré

del Pago y sus perrerías

si uno escapa está dejando

la mesa presta y servida.

Los malandras y los necios

tienen aguante y paciencia

conocen como una ciencia

que la lucha no es eterna

que el carente y su conciencia

juegan tute en la taberna.

Sigo porfiando en la justa

con heridas y reveses

los trigales y las reses

se olvidaron de la fusta.

La sapiencia popular

pendonea en armatostes

con reinados poco claros

como alambrado sin postes,

cucardas y peroratas

surcadas por los azotes.