Poesía en Blues - 50 poemas seleccionados - Libro

Tapa: Blue Nude – Pablo Picasso - 1902

50  poemas y ninguna flor...

Disfraz y extravío

Placebos

El amor es el único delito

Mi mirada, su ceguera

A pedido de tus olvidos

En ocasiones imploro

Por goteo

Creencias

Cuento con su ayuda

Despreocupaciones

Disculpe la osadía

No me extrañe

Preámbulo

No impidas que me entristezca

Sinónimos

Te esperé

Desnúdate

Romance sin alcohol

Último café

Exilio

Si hablamos de poesía

Ingenuidades

Cansancio

El día que no esté..

Buen amor

Yo amo a las personas

Subjetividad médico-poética

La mirada

Asimetrías

Solo tolera el ansia de no tolerar

Ojalá que te enamores

La sed

Confín

Soy extremaunción

Felicidad y abandono

Soneto a Guisasola

Soneto del Bajo Flores

Soneto a Juan Bautista Maciel

Soneto del mal presagio

Soneto de usted, harta de lo suyo...

Soneto de la lágrima

Soneto de la memoria

Soneto de la luz y el poeta

Soneto de la muerte

Soneto de la pobreza

Soneto de los últimos versos

Soneto del fraude

Soneto del tercer milenio

Soneto a los bluesman

Soneto del crepúsculo

Disfraz y Extravío

Amarla es tarea sencilla,
humillado, le confieso lamentar
que los adversarios 
coinciden conmigo,
el odio lo explica.

Alcanza con gozar de sus ausencias
porque de algún modo
esas nostalgias ensayan
lo pendiente, lo borroso, lo ardoroso,
aquello que buenamente sucedió.

Amarla no precisa de paisajes,
todo entorno resulta magro y deslucido,
y sólo cuenta como telón de fondo
de la inmensa obra por Dios creada,
boceto pensado en su momento
de mayor inspiración,
síntesis consumada,
grácil melodía, sutil y benigna alucinación...

Amarla no reclama de siniestras remembranzas
menos aún necesita la existencia 
de artistas o de poetas,
tampoco de risas y lágrimas,
acaso de confinadas apariencias...

Porque amarla sólo es haberla intuido
sospechar de su exisistencia
presumir que en ocasiones
los deseos nos besan...

Y aunque le parezca extraño
quiero decirle que me sirve y me alcanza expirar,
como célula pueblo,
recluido en sus insomnios y desvelos.

Si le suena conformista
me concedo prevenirla:
Es la única instancia tangible
para persistir, más o menos, con vida,
intruso en su boca, ajeno en sus ojos
en sus brillos y cautelas.

Le digo sin vergüenza alguna
que acepto con agrado
el modelo de evocación que usted escoja,
aunque el listado incluya mis peores incisos,
mis deslucidos encantos
y mis siniestros devaneos.

Reconozco me gustaría anteponer
que mis besos, flores, cenas y caricias
acompañen su camino,
pero ante la presente circunstancia
bajo ningún concepto sostengo la aspiración
que acepte tamaña iniquidad.

Repudiaría como alegato la mención,
jamás osaría corromper su voluntaria amnesia
y sin mediar pretexto alguno
rendirme hasta el fin de los tiempos
velado de extravío, ataviado por su olvido.

Placebos

Si estoy destinado

a formar parte de su olvido

le solicito buenamente

algunos tiernos placebos.

Por ejemplo…

que sus ojos bajen persianas

a intervalos extensos

pero constantes

y que atentos a los míos

no le cedan un instante al desvío.

Otro de ellos

sería desafiar al simulacro

y de ese modo

me tome como el amante de sus noches,

ese mismo que no soy,

o soy,

pero solo en mi capricho

y su silencio.

Poco importa

que el café se haya entibiado

si esta idílica falacia

envuelve mi cielo.

No le niego a su voluntad mi dolor,

tampoco le pido que me ampare,

solo que sepa que estoy.

Me gustaría sobrevivir

entre sus sábanas,

morir y nacer,

y pedirle prestado a la muerte

cierto instante de lujuria,

y soñar con lo que nunca fue,

sin alquimistas mediante,

nada original

ni extramundano,

solo abrazarla,

contenerla y ceder…

El amor es el único delito...

El amor es el único delito 
que merece reincidencia, 
y digo delito y reafirmo pecado. 
Su purgatorio, el corazón, 
no conoce de sentencias, 
no intuye de aguijones, 
de condenas transitorias, 
ni de comas ni de amnesias. 
Ustible delito del pasajero abreviado 
es sortilegio cercano, 
olvido del distante, 
alegato lascivo 
y muerte en un instante. 
Relapso, obstinado, 
apóstata quimérico ausente del después 
y presente en su perjurio 
de ególatra indolente con fueros de preludio; 
espectro, Dios y padre, 
mercedario de lo turbio. 
Aún así, desnudo, marchito y obsecuente 
insto formalmente a reincidir, 
el más bello de los delitos concebidos, 
cruel dogma con el cual he sido herido 
me arroja sin rubor hacia su pecho 
con el arma y el más cruel de los deseos 
como adicto que imagina delinquir.

Su mirada, mi ceguera

No debo negar a mis escorias,

deseo ser portador del olvido,

no preciso coartar de lo vivido

aquello que no cuentan mis memorias.

En mi holgado catálogo de historias

sus labios ocultan síndicos latidos,

y a pesar de mis signos prometidos

recurro al mandato de mis fobias.

Las derrotas formulan precavidos

enlaces y esperanzas de victoria,

candidez de salmos advertidos

rimas, que por ciertas se hacen obvias.

No distingo prudente su avaricia

es dable sentirme por vencido,

por meandros y cauces de codicia

la sangre se vierte sin sentido.

No percibo prudente al ensayar

abrevar desaciertos y rencores,

falsificar ausencias y pasiones

espiando su nirvana al caminar.

No descubro prudente la mesura

moderando masacres imprecisas

ni venero sus frases de ternura

cuando el sol disimula sus caricias.

A pedido de tus olvidos

A pedido de tus olvidos

he decidido redactar

esta inútil seguidilla de versos,

ausentes de artística y talento,

excomulgados...

tan distantes como heridos

impropios de fieles amantes

concebidos tras el prisma

del reflejo de una pena.

A pedido de tus olvidos

he decidido obviar

algunos momentos vividos,

esos que supimos tallar

por entre los durmientes

de una vía que ya ni recuerda

el paso del último tren

y que no tiene espacio en su memoria

para nuestro último beso.

A pedido de tus olvidos

no voy a suplicar

por regresos incompletos,

esos que se muestran aparentes

nada convencidos,

desprovistos de necedades,

desapasionados, fríos, cercanos al desamor

con la firme desautorización de tu mirada.

Por eso y a pedido de tus olvidos

elevo plegarias a tu no regreso

para no darte la mínima pretensión

de que el odio se instale entre nosotros,

y quede con algún guiño mediante

algo digno de poder ser olvidado...

En ocasiones imploro

A veces imploro por lunas candiles

eruditas en halos de claridad.

No siento maltrato

por el supuesto vacío del espectro,

percibo y sospecho que a la larga

el cinismo espera y vence.

Ante todo nada es posible,

reniega de mí voluntad, conspira,

conserva algo de orgullo

apuesta por su pericia.

Me invaden ayudas extrañas

esas que uno no pide,

auxilios que exhortan

con vencimiento mediante.

Ayuno necesario

por exceso de descanso,

almuerzo, merienda, cena:

fusión improcedente.

El Tango Blues de Astor

preserva todo en su lugar

haciendo promedio

entre placeres y malestares.

Es una mañana singular

tanto como otras,

completa de abismos

ausente de besos y roncerías.

No la llevo tan mal con mis espejos

si bien delatan quebrantos

conservo de ellos laberintos

que sin mi se rasgarían...

Es vago y cruel considerarlos aliados

son simples acrílicos,

incunables agendas,

archivos inmortales, inmorales.

Debo admitir que aún conservo

algunos de mis sentidos

conforme a requerimiento.

Suelo abusar del paladar

para amansar en él cepajes solidarios

acaso densos, acaso tortuosos.

La ojera marcada por el tiempo

sigue prestando atención

sobre aquello que vale la pena leer.

El odio, como sexto sentido,

acompaña aún con limitaciones,

aún cuando magros monólogos

de penumbra

me indiquen que no es lo mío.

Sigo madurando,

si se quiere de manera taxativa,

acaso nada es posible,

ilusorio huir de mí vasallo

imposible conservar algo

por lo cual pueda sentir

cierta migaja de orgullo.

Por goteo

No tenga dudas,

el amor es una trampa

para el incauto y un enemigo

demasiado poderoso

para el precavido.

Trabajé para y en contra de él,es implacable,

no tiene piedad por el sano

y se ensaña con el enfermo.

Con él nada dura demasiado.

Es absurdo esperanzarse con eternidades

y cuestiones por el estilo,

a fuerza de sincerarme

le cuento que no me parece censurable

su estrategia Belcebú, incluso,

con el acumulamiento de fracasos

hasta resultan saludables estrictos finales.

El amor no engaña por sí,

tal vez hace algo más malevolente,

deja que ocurra.

Me afilio a la idea

que buscamos y deseamos

ser embaucados por él

y sus inerciales espejismos,

subsumisión que impone

una necesaria debilidad,

hasta nos exhibe buenamente

todos sus peligros,

sin embargo

me atrevo a sentenciar

que como enfermedad terminal

va realizando su tarea pausadamente,

por goteo atemporal.

Creencias

Sobre la base de sus creencias,

debo entender que Dios

la puso delante mío para amarla.

Del mismo modo,

debido a su libre albedrío y sabiduría

debo asumir que Dios me puso delante suyo

sin que para usted

resulte asequible tal condición.

Vaya los destinos y las suertes

que nos tiene diseñados

el Padre de todos los Padres.

No pienso contradecirlo

e ingresar en herejía

al campo de su fe, Señora mía,

pero creo que en esta oportunidad

Dios ha cometido un desafortunado

y sospecho que innecesario desliz.

Por un lado usted sufre la pérdida

de un entrañable y querido aliado

que la colmaba de sortilegios

e inéditas satisfacciones emocionales,

sombra al que le resulta imposible

disimular su amor y que por ventura

ha decidió partir

para que no vea en sus desechos

ese permanente estado

de la melancolía y dolor,

incómoda carga emotiva

que usted no merece llevar

ya que su vida posee el encanto

de la belleza afectiva.

Por otro lado y en mi caso

sufro la angustia de obligarme a olvidarla

porque de alguna manera

necesito licenciar a este amor

y transformarlo en osadía

para proseguir respirando,

aunque le confieso

que pocos deseos tengo de hacerlo.

En cambio y sobre la base

de mis no creencias, Señora mía,

hubiéramos festejado, libres y desprovistos,

sin balances ni inventarios,

diseñando juntos ese mundo,

paralelo imprescindible,

que le permita al amor mantener con vida

aquello indomesticable que poseemos.

Dudo que Dios

se hubiera disgustado con nosotros,

es más, mi agnosticismo,

capaz de leer intenciones,

intuye que el Todopoderoso,

ante lo sucedido y en este sentido,

partió en la búsqueda

de un gestor que lo confiese…

Cuento con su ayuda

Cuento con su ayuda,

pero por favor, pido no se inquiete.

Necesito de su parte

cierta cuota de contención,

alguna dosis de silencio

y sus más secretas fidelidades.

La empresa es simple,

no le llevara tiempo

ni esfuerzos inhumanos.

Hasta puede llegar a confundirse

y considerarla un juego

en donde yo, su ficha,

se manifieste conforme

vuestro instinto y albedrío.

Se trata que compartamos

la porción de nuestro tiempo

que sospechemos disponible.

Algo que es motivo de rimas

discusiones y congresos

desde los inicios de la historia.

Algo que no tiene respuesta

y sí, cientos de preguntas

equivocadas e irreverentes.

De todas formas le aclaro,

me llama mucho la atención

que algo tan simple y placentero

sea motivo de juristas,

cláusulas y convenios,

tan caros a los valores

de legistas y tal lejos

del deseo y la pasión.

Sin más, le reitero,

mi propuesta sigue el pie.

La amo,

y eso reviste para quién suscribe

una impronta irreductible

un tanto dictatorial,

si lo desea desprolija.

Disculpe mi formalismo

y esta marcada ausencia de talento,

seguro de mi próximo infortunio

no le veo caso

dejar en su memoria

rima alguna digna de ser evocada.

Despreocupaciones

Ocúpate por ti

deslíndate de mí

ocúpate por mí

despreocúpate de ti

que así sea, o viceversa

lo mismo da, pero que así sea.

Líbrate de los mercaderes

y de los soberbios ocupantes

de un entorno que nos inunda

con promesas que no nos incumben.

Apresúrate, ven a mi desencuentro,

escapemos de los artesanos del olvido.

Te invito a vivir un recreo,

extenso y desconocido,

con la sana sabiduría

de los que se adivinan breves y frágiles,

cercanos al instante no deseado,

aquel que puede llegar a descubrirnos

vagamente desencantados.

Regálate algo de vértigo,

suicidio y cierto dislate,

en opuesta resistencia

a lo formal e insensible

de todos los días.

Despreocúpate de los abismos

no te rindas, de ti, de mí,

de todo aquello que te sobre

no te inmoles, no me hieras

no te insistas...

Disculpe la osadía

Le cuento que mi autoestima

sobrevive bastante castigada.

He sido humillado

más de lo deseado

por sostener principios desgastados

y valores en desuso.

Los saldos contables

ponderan pérdidas

que el tiempo ha borrado

de mis libros de balance,

sepias agotados, acaso risibles,

signos de ilegible lectura.

Es probable

que tales circunstancias

poco la conmuevan

y que de nada sirvan

para hacer repensar

o por caso modificar

su reciente decisión.

A pesar de aceptarla

con resignación,

le sugiero considere

ausentar de su memoria

los ilusorios instantes

de lucha compartida,

cuando aquello del hombre nuevo

y un mundo que incluyera

una brizna de justicia.

Se ha ido,

y juro que jamás

me atrevería censurarla

más me cuesta imaginarla

sitiada por la moderna vulgaridad,

esa que por fuera

de los logros mortales

sirve solamente para ufanarse

y prosperar tilinguería.

No vaya a creer,

lejos me encuentro

de renegar del presente,

sin duda hoy

es mucho mejor que ayer

pero nobleza obliga la advertencia.

Disculpe la osadía

por el diseño de esta vaga idea,

le deseo lo mejor

y que la suerte le sonría...

 No me extrañe

No me extrañe, sigo estando…

tanto la necesito como me necesito.

Mi boca es su boca porque la besa

y mis labios la besan porque es su boca.

No tenga miedo, llego y parto a cada instante,

porque mi tiempo es su tiempo y mi corazón su reloj.

Anule sus brunas fantasías, mi vida es su vida,

y su vida es la historia y el alma de quien la enamoro.

Tampoco existe lugar para la confusión y créame

nada se compara a sus caricias,

ni ese paño verde con nubarrones de tabaco

en donde tres bolas de marfil mienten entre bandas,

y menos aún esas charlas infinitas de café

que más allá de dos Fernet no pasan de la vereda.

Le ruego entonces un solo rato de su tiempo,

breve licencia y permiso, sin impericias,

en pos de esos versos incompletos

con la leve intención de poder extrañar sus besos.

Preámbulo

Desde el día de la fecha

y estando como testigo las ninfas de la poesía

pasamos a redactar

el presente Preámbulo de la Inmortalidad,

exordio que tendrá como suprema finalidad

el mantenimiento irrestricto de un conjunto de pautas

que tiendan a normatizar el único elemento indispensable

para el desarrollo pleno de nuestras almas.

Queda abolido el olvido de tus ojos.

Toda persona nativa o extranjera

que pretenda besarte deberá tener, por lo menos,

el coraje de enfrentarme en combate sin retorno.

Cuando tus labios direccionen rutas lejanas a los míos

no pediré explicaciones, sólo renunciaré en silencio.

Nuestra intimidad deberá poseer

la locura de lo inesperado, la sorpresa

y un sentido universal de inexistencia,

algo así como morir de a ratos y revivir, y volver a morir.

Nada quedará sujeto al azar o a la historia.

Nuestro deber..... Transformar

cada segmento de este tiempo compartido

en una fiesta inigualable, única e imprescindible.

No impidas que me entristezca

No le impidas a mi tristeza

anclar cerca de mis ojos,

te cuento que a veces la necesito.

Será que en ocasiones me permito

establecer ciertas ligerezas, inútiles desvaríos,

acostumbrados y preservados

dentro de mis íntimas

claudicaciones y miserias.

No completes estos grises espacios

con alegrías informales y mediáticas,

efímeras epopeyas de vencidos

que han decidido un día cualquiera

rendirse antes de plasmarse la derrota,

debido a que su lucha quizás representó

un ridículo y desteñido disfraz.

No te insistas ni me insistas,

ese insensato y desacreditado optimismo

sólo es posible que encuentre

el rechazo merecido de aquellos

que supimos verlo egoísta e inferior

ante el flagelo de lo que se acerca.

No le impidas a mi tristeza

anclar cerca de mis ojos.

Puedes no compartir y disfrutar

y vestirte con ropas de seda

mientras Vaughan nos comparte,

puedes hasta ignorar lo absurdo

de esta extraña nostalgia,

preservada y permitida,

abstinente y contenida.

La ausencia de mí

no es cosa que deba sorprenderte,

por el contrario,

suponer que ante tales circunstancias

lo normal es la tragedia

puede que nos ayude a entendernos

y tomar las debidas prevenciones,

para que comprendas que tu silencio

será el cómplice forzoso

de un momento irrepetible.

No le impidas a mi tristeza

anclar cerca de mis ojos,

te cuento que a veces la necesito.

Es verdad y te comprendo,

en ocasiones asumo roles tediosos,

un constante retroceso

hacia la descortesía y el aburrimiento.

Retorno a Sartre, a Russell, a Brecht

me descubro y te descubro.

No le impidas al engendro preguntar

y representar tristezas,

es la única manera que conozco

para afrontar con cierta dignidad

los fracasos que la historia

nos dedicara con suma urbanidad.

Podemos olvidarnos y madrugar

como si nada hubiese ocurrido,

y escaparnos y traicionarnos,

dejando de lado nuestro mutuo compromiso

a manos de magros textos de autoayuda,

esos que permiten acercarnos

a la ceguera y al regocijo.

Podemos acaso enterrar nuestros sueños

dentro de sarcófagos mimetizados

para que nunca tengan la opción

de redescubrirnos heridos.

Podemos también

implorar por éticas inexistentes

volviendo y revolviendo un pasado

que le impida a la tristeza ser estimulada

y al mismo tiempo no le permita

madurar sólida y sin eufemismos.

Puede que la receta más adecuada

sea aquella de engañarse y extraviar,

dejar traspapelado en rincones que nunca revisaremos

lo mejor de lo peor de nosotros, y viceversa,

para que todo aquello que soñamos juntos

no tenga la mínima pretensión de sobrevivir,

cuestiones inmortales, reveladas.

Por eso y no por otra cosa

prefiero que no le impidas a mi tristeza

anclar cerca de mis ojos,

te cuento que a veces la necesito.

Sinónimos

Anhelo ser advertido

sin la extorsión del halago

deseo ser frecuentado

por los modales de la reserva...

Al tiempo que supero la evocación

va labrando agreste la tristeza...

El encierro es vigilia

con fanales hendidos,

boceto venidero

que disfrazó los detalles...

Pese a no desear omitir

cierto es, que el descuido nos omite...

Tan carente y débil

tan turbia y tosca

tan inmadura y atractiva

transita la vida...

Mi suburbio es continuidad

de mi misma ciudad

excepto cuando el amor

colorea sus contrafuertes.

Te esperé

...y te esperé

como se espera algo inevitable:

el día, la noche, el sueño,

la muerte disfrazada de sí misma.

... y te esperé en sitios

en donde nunca estuvimos,

creados por mi propia inexistencia

y desmedida crueldad.

...bares y sus mesas de madera

lustradas con barnices cuyos tonos

mezclaban las angustias de los usuarios

con poemas de escasa integridad...

... y te esperé dormitando,

transpirando los años caminados

sufriendo esa triste sensación

de esperar lo inesperado;

y que un día cualquiera

un poco ya olvidado de la cosa

aparezcas en mi ausencia

del otro lado de la mesa

acodada a los barnices

que durante un tiempo

reflejaron tu mirada...

...te esperé en cuerpos ajenos

violando identidades

reconociéndote a oscuras

luchando contra aromas

desconocidos, vulgares,

acostumbrados a olvidar...

...y espero dejar de esperarte

y que me licencias,

para que por lo menos,

con tu aprobación y gentileza

pueda dejar de recorrer

mis miserias y despojos

de forma tal comenzar a reconstruir

alguna otra insolvencia que necesita vivir...

Desnúdate

Quítate el vestido, suavemente,

con la prudencia que marca la estética..

Deja que de a poco

tus senos se declaren en eterna indisciplina..

Haz de cuenta que soy tu hombre,

finge si es medida, hazme miserable,

réprobo, indeseable...

Abusa de tu cuerpo de tu ardor y tu belleza,

no pienses que estoy, poco importa mi presencia,

tu talle desnudo es lo que cuenta...

La cama, el vino, yo, da igual

testigos inanimados, a punto, en punto,

enterrados, escasos, olvidables, olvidados...

Ignorar un posible amor resulta

una amarga prevención...

Romance sin Alcohol

Un romance sin alcohol,

una cita sin horario

por un tango maltratado

que sabe a partida y dolor.

El amor sabe a privilegio

y cuando el relato aparece

mis besos ya no merecen

el recuerdo de tu voz.

Fui nostalgia y negación

y fui lienzo sin sudor

Fui opulencia entre ricos

y carencia sin rubor.

No puedo partir,

mis muertos no dan licencia

raro signo el de la ausencia

que no da cuenta de vos.

Atesoro mi no ser

por ser una prevención

egoísmo por la nada,

deseos y privación.

Último café

Una ojera de humedad

y a sus linderos

el amorío de las telarañas,

ambas sospechas delatan que la cripta

se apropió de mis instancias

al momento que el rumor de la puerta

anunciara tu partida.

Nuestra compartida taza de café

con señales carmesí

fue tu texto despedida.

El vaho del espejo insinuó en cursiva:

llovizna desierta,

prendas ruinosas y olvidables,

incipiente nostalgia.

Pétalos que armonizan

y un sol quilate que nubla

mientras las espinas diamante oscilan

por entre la cortina americana.

Lágrimas oxidadas, oxidables,

aferradas a recuerdos,

ecuménica condición

que le da respuesta

a la penitencia eterna.

Los colectivos y los bares

hacen su rutina

y en los hoteles de paso

las chicas siguen anhelando

por un retiro que nunca

llegará a sus suburbios.

Te paseas

entre mis treguas y errores

fronteras de un barrio

albergado por sombras

que inhabitan

a sus cuerpos propietarios,

hechuras difusas que utilizaron

tu misma fórmula de escape:

Sin aviso mediante,

con la ausencia del beso mal oliente,

con la ignorancia

de las mañanas precarias,

sin el compromiso

de mirarse a los ojos

y descubrirse ruin,

saboreando en soledad,

acaso el último café:

amargo, opaco, suicida...

demasiado último

como para no detenerse

en la lectura de su borra.

Exilios

Pido perdón, tierra mía,

ausentarse no es cobardía.

Tus ocasos se tiñeron

con la sangre y con la rima

del poeta calcinado,

denostado por la brasa

de un arrogante fusil,

presuroso en limitar

las pasiones y los versos

de sutiles creadores,

temerarios transeúntes

de costumbres ancestrales,

artesanos del dialecto,

románticos militantes.

A Lorca lo vi caer

y sé que no fue tu culpa,

a Hernández desfallecer

entre la niebla y la playa

cuando no pudo escapar

acosado por tus males.

De Machado y sus dolores

Don Rafael se hizo cargo

con el peso de marcharse

y así bien desandarte.

Fuiste escenario y testigo

de un flamenco cantejondo;

lamento que prevenía

tener las manos vacías

de tanto dar sin tener

y el legítimo egoísmo

de esas manos poseer.

Apiádate de mí

por algún insulto dado

gritado por la impotencia

de no caminar tus huellas,

senderos que me susurran

de mi gente y de mi historia,

los poemas mal heridos

y las sombras de mis venturas

que hace muy poco entendí

cuando mirando un espejo

sus arrugas advertí...

Si de poesía hablamos...

... hablamos de Gog y de Mc Gog,

de Papini y Marechal.

La mano de Paco Urondo

cae sin permiso del lado equivocado.

Don Severo Arcángelo

acecha de reojo a Paul Valery

quien sentencia de lo fatigoso

que resulta obrar poéticamente.

Réquiem de Jueves

y el trágico sentimiento

de una autopista calurosa,

camino al sur.

Una ciudad completa de herejes

masacrados por la turba del temple.

Tras la sombra de Heidegger

y por la espalda, el castillo blanco.

Gentuza y caterva vertical,

salvo el crepúsculo

nadie recorre tus huellas.

En aquel lugar perdido,

canciones del que no canta

páramos y versos aparecidos,

la tentativa de un hombre infinito.

Ingenuidades

A instancia de tus ojos

y sin perderlos de vista

los desafío al supremo sacrilegio

de no cegarse ante mí.

Y que vean lo que quieran

aunque este espectro se acote,

si tu reflejo no abraza

a mis manos y a mis besos

te pido encuentres excusa

que sirva a mis objetivos,

que me inquiete y me sostenga

en esta batalla perdida,

para que las brujas nocturnas

te aclaren que, sin tu dosis,

no arroparé consuelo

porque mi mundo cedido

no se construye sin ti.

Y si estás debes ser mía

muy a pesar de lo tuyo

imperiosa necedad

o ingenua alegoría.

Te juro amada mía

soy esclavo, soberbia y malicia.

Cansancio

Cuando me canso de besar

descanso y continúo besando,

cuando me canso de acariciar

descanso y prosigo acariciando,

cuando me canso de abrazar

descanso y sigo abrazando;

acaso de eso se trata el amor.

Cuando me canso de amar,

descanso, para seguir amando.

Descanso, víspera necesaria,

estado de mudanza y espera

que recrea aquello

de lo cual se estaba dudando,

ansiedad recuperada

vértigo, rima insolente

versos cansados de estar cansados

por no besar, acariciar y abrazar,

cansados por seguir

cansados de amar, de no amar,

de esperar amar.

Hasta la víspera se cansa de serlo

porque ese no besar, no acariciar, no abrazar

y no amar, cansa, y es derrota,

y la derrota cansa, agota, sumerge,

inmoviliza, y estar inmovilizado cansa,

los músculos se duermen, hormiguean,

y ese hormigueo cansa, corrompe,

con la misma intensidad y cansancio

que cuando se cansa de amar…

El día que no esté

                                                  ... a Carlos César Aiub

Tal vez el día que no esté

alguien destape un libro

que haya escrito

dándome por vivo.

Es probable

que por un instante

vuelva a percibir, amar,

resistir; intuirme menos muerto.

Por ahora no hay alivio.

Distanciado de mis deseos

persisto, sólo persisto;

deslucido, apagado,

vulgar estado de regreso

con espacios ilusorios,

espectros silentes

que abusan de mi espalda,

moralmente enamorada

de la eternidad

y su néctar de finitud.

Tal vez el día que no esté

alguien descubra un libro

que yo haya escrito

dándome por vivo,

observando que deseo

sin gozar que deseo,

como aquellos que con dicha

disimulan vivir olvidando discernir.

Juego,

le concedo recreo a la tragedia

haciendo que vivo,

dado que la muerte me es ajena,

extranjera de mí

y del sitio en que nací,

luego de mi primera muerte,

primer dolor, llanto fundacional.

De modo

que cumplo con todos los requisitos

para afrontar la finitud;

sigo vivo, respirando simulacros...

Buen amor

El buen amor

no requiere de litigios,

menos aún de juristas

y de un lenguaje leguleyo.

El buen amor

sabe lo que debe hacer,

y es allí en donde descansa

su magnífica y poética erudición.

El buen amor

conoce de momentos

oportunos e inoportunos,

goza cuando descubre

que su presencia da sombra,

y también goza, y se retira,

cuando intuye

que las sombras de sus rimas

ya no refrescan morada alguna.

El buen amor

no piensa en su bondad,

la ejerce con la naturalidad

de sus sentidos

porque el buen amor

no intenta gobernar,

solo desea ser gobernado

por el amor…

El buen amor

no mata ni muere,

el buen amor

no sufre con ira,

tal vez se entristece,

el buen amor

está siempre allí,

a disponibilidad de todos

y cada uno,

acaso para que alguien

de paso y descuidado

lo tome y haga de él

una bella y necia metáfora…

Yo amo a las personas

Yo amo a las personas

allende su género,

dijo cuando nos conocimos,

y me conquistó.

El amor de mi vida

me dio un beso en la boca

a modo de despedida

y allá se fue, perdiéndose

por entre la fronda del Parque Lezama,

de la mano de su joven amiga.

Subjetividad médico poética

Cuando el poeta va al médico

por un chequeo general

y le diagnostica un mal no previsto

se preocupa,

y junto con el profesional

procura calma

y pone cartas en el asunto.

Cuando se le diagnostican

dos males no previstos

ingresa dentro del campo de la angustia

y con el consejo del galeno

comienza a evaluar

la gravedad de ambos

para priorizar tratamientos.

Cuando se le diagnostican

tres males complejos no previstos,

la angustia queda de lado,

ya no quiere averiguar más,

e ingresa sin solución de continuidad

dentro de una kafkiana

encrucijada existencial:

“Aprovechar lo que le queda

para seguir viviendo como poeta

intentando dejar sombra,

o invertir ese tiempo,

matar al poeta

y dedicarse exclusivamente

a extender su temporalidad,

ya sin el deseo de dejar sombra alguna...”

La Mirada

No necesita de traductores,

menos precisa de analistas,

críticos y refutadores.

Construye un idioma propio

a la medida de los interlocutores,

redacta los verbos más sentidos,

siempre en infinitivo,

boceta rimas con ellos.

En ocasiones se pierde

en una silueta difusa y esquiva

que no sabe o no puede responder.

No predica, no enseña, ni declama.

Vive su estado de víspera inquieta,

aguardando por quién le preste su atención,

modesta en brillo,

profunda en melancolía.

La mirada no habla pero dice,

casi siempre más que las palabras,

la mirada no escribe

pero se la puede leer

y no tiene faltas de ortografía,

la mirada no tiene capacidad de embuste

y sabe con certeza

cuando estamos causando dolor...

Asimetrías

Lleva veinte años tratando de encontrarla.

Cuando él cartas manuscritas, ella email,

cuando él email, ella face,

cuando él face, ella twitter,

cuando él twitter, ella WhatsApp.

El tipo se responsabiliza

de llegar siempre tarde,

no piensa que es ella

la que se está escapando,

vía fibra óptica,

acaso por el Wi-Fi del olvido..

Solo tolera el ansia de no tolerar

Tolero el saqueo al cual invita la evocación,

expolio cuya indecible felonía permanece punzante,

acaso en algún retrato sepia,

tal vez en la astilla de una copa ajada

que aún conserva en su estría lacerada

la impaciente inmortalidad de una huella bermellón.

Tolero el despojo al cual invita el olvido,

abuso cuya promiscua perfidia persevera corrosiva,

tal vez en alguna pócima hiriente,

elixir rociado entre las rimas de un poema

que se niega a tutelar el entalle injuriado

y la extrema perpetuidad de su trazo bienhechor.

Tolero la estafa que procura la soledad,

inasible enfermera, perversa mácula, ácaro presente,

que cual grato somnífero, ampara desde la argucia

el verbo horrorizado de la buena compañía,

cincel agnóstico, porfiado, que perdura aún

con la elipsis de un acorde que merece perecer.

Tolero el punible silencio del camposanto el cual

se nos finge cancerbero, que nos ofrenda nirvanas,

brumoso predicado e inhabilitado al lenguaje

majestad sin un dialecto venturoso en sus axiomas

como oprobio: su algazara, y la luctuosa soberbia

de un promiscuo vencedor.

Ojalá que te enamores

“Ojalá que te enamores”

afirma una ancestral maldición

cuya autoría dicen  

- aclaro que no me consta -

que pertenece a los turcos.

Muy pocos son los que se atreven

a exhibir marcados desacuerdos con la teoría,

sin embargo y vaya por despotismo divino

el ser humano continúa eternizado en su capricho.

Las más bellas estrofas se han escrito

en plena instancia de congoja,

las melodías más sentidas

observan al desamor

como el siniestro disparador

de los más abyectos deseos,

el abandono y el olvido resultan

dos castigos dignos de Hades

mientras que sostener una mirada

puede constituirse como la medicina indispensable

para sanar al unísono

todos aquellos males mencionados.

Ojalá que te enamores dice la ancestral maldición,

bella maldición, bendita maldición.

¡ A padecer entonces,

que las tormentas y los ventarrones

caigan sobre nosotros de manera tempestuosa

y que la lluvia nos hinque

de modo despiadado sus gélidas astillas!.

Que nos duela la ausencia del dolor,

que nos duela la ausencia del amor.

Dolor, amor, rima forzada,

imperfecta y cenagosa, acaso necesaria.

Qué hermoso es vivir

entre maldición y maldición,

sostener un estado de víspera

como curso y transcurso,

acostumbrarse a la metáfora,

a la sana rutina,

nacer y morir de a ratos,

y que todo suceda,

sin proscripciones ni advertencias,

asumiendo que pasar por este mundo

sin haber sido besado por aquella maldición

no merece la pena.

Uno descubre que ciertas inseguridades

consiguen disfrutarse,

a la par que comenzamos a fantasear

con un cuerpo ajeno, deseamos

que ese mismo cuerpo

nos alcance a condenar,

nunca es conveniente idealizar

el mañana masacrando el presente,

sino todo lo contrario,

de alguna manera conjeturar el devenir

es tarea de insolentes.

Si pretendemos avales para amar

seremos un fraude, domesticar las pasiones

es conspirar contra nosotros mismos,

acaso el peor de los amparos.

En oportunidades observo que mis principios

no son más que magros finales,

así y todo no es dable destruirse,

lo que falta no falta, es víspera,

es sólo una cuestión de paciente

espera que merece recrearse.

Pienso, suspendo lo que pienso

para continuar pensando,

somos creación si creamos,

sino somos simple negación.

Besa sin miedo, acaricia sin prisa,

ama sin dudar, en definitiva

la vida es un mesurado promedio de sinsabores.

En ocasiones somos textos deshilachados,

amarillentos, a la espera que alguien

un poco olvidado de la cosa

nos tome del escaparate y comience la lectura;

apenas estamos un rato deambulando por la eternidad,

creyendo vivir una hazaña, un sueño quizás.

La Sed

La sed los convocó

ante la potestad de los espejismos y su deriva.

Oasis alucinantes diseñados

a costa de ciertas soledades

que suelen acompañar

a los seres humanos de modo siniestro.

Sus dos desiertos

eran lo suficientemente extensos

como para no dejarse llevar por el ensueño.

La felicidad, como es usual,

se disfraza de embustera y logra

que por un breve lapso de tiempo

la sed no logre injuriar aquello

que por cierto estaba vulnerando.

Cuentan los cronistas

que luego de saciar sus necesidades en el espejismo

ambos desconocidos continuaron su camino

optando por cardinales opuestos,

pero más sedientos aún,

debido a que vaya paradoja,

esas aguas que bebieron

se hallaban altamente contaminadas

por la ustible pócima del amor…

Confín

Pudo ser pasajera insolente

de mis distancias más cercanas,

y convidada de honor

de aquellas suntuosas

cenas nunca terminadas.

Y pudo, amor mío,

deslizarse con ropas de turista

por mis vírgenes paisajes,

creados y reservados

solo para la única,

tallados para mi célebre invitada.

Y si no insisto en la empresa

es para no blasfemar su recuerdo,

prefiero esta cruel abdicación

de forma tal no retratarla indómita,

esquiva e insolvente,

haciendo el supremo sacrificio,

tratando de entender las suertes,

los destinos y mi angustia

por no haberla podido embriagar…

Soy extremaunción

Los espejos

son imágenes públicas,

indescifrables.

Allí lo improbable

va de la mano de lo imaginario,

todo es simetría.

En ese mundo invertido

estamos apenas  un rato,

creyendo vivir un sueño,

esquivando senderos

que se deben tomar.

Y es probable que el pasado

nos siga acosando,

por eso le pido a la muerte

algunos instantes

de su desmemoria,

la sangre gotea

gracias a su sutileza,

llama y grita desesperada,

no la escucho,

su conquista resulta

una excusa irremediable.

Escribir no es más

que un compromiso con uno mismo,

leer es su simetría.

El reloj cesa cuando

el tiempo es retroceso,

exilio que se viste

con túnicas de melancolía.

Es natural observarse

como un mediocre actor

de obras azarosas

en donde el olvido

habla de lo que no se alcanza a definir.

Algunos viven

no más que el hoy

de sus magros momentos,

otros insisten en la persecución

de un devenir,

están los que construyen pasados,

tristes y solos,

los menos van creyendo

y leyendo inexistencias.

De todas maneras sigo tu ruta,

persigo el misterio,

soy  extremaunción.

Felicidad y abandono

Es tan legítimo que un hombre

edifique su felicidad

como su abandono

siempre y cuando no perturbe

la felicidad y el abandono

de sus semejantes,

queridos y no queridos.

Ambos estados son respetables

y de ellos han partido

los más bellos poemas

de los que dispone

y disfruta la humanidad.

Ni uno ni otro

pueden enrostrarse

sus fidelidades y asertos,

menos intentar transferir sus recetas.

La vida no es otra cosa

que muerte que viene afirmó Borges,

enigma atemporal, indeterminado

que está más allá de nosotros

y de cualquier tipo de racionalidad.

Aunque cabe darse la satisfacción

 y embaucarse,

pero convengamos que la trama

dura apenas hasta el arribo

de una primera señal

que nos ponga en el horizonte

las sombras de la finitud.

Se me dirá,

Borges también afirmó

que muerte es vida vivida,

pues peor aún digo,

ya que en ésta definición

se nos presenta

más crudamente

nuestra terminalidad.

No me atrevo a discernir

cual de las dos definiciones

encierra pesimismo u optimismo,

sospecho que conociendo al autor,

ninguna.

Lo cierto

es que tanto la felicidad

como el abandono

se hacen tantas y marcadas concesiones

durante la vida

que logran mimetizarse

y confundirnos

para el bien de nuestras

esqueléticas conciencias…

*

SONETOS

Soneto a José A. Guisasola

Esbozo, y mácula intangible

senderos de mesura maltratados

vivir y devenir en sus costados

es ostentar deseando lo imposible.

Guisasola recurre susceptible

al placer de sus tiempos olvidados

suplicando silencios postergados

atizando aromas inasibles.

Abraza, un crepúsculo sublime

el obsceno lamento despoblado

nostalgia, y pasión que no redime

... y es fábula, y es cielo, aún soñado

incógnita, y espíritu que oprime

su terca necedad por ser amado.

Soneto del Bajo Flores

Es tu triste de ojeras y regado

son motas con asfalto de neblina

la ciudad de desliza cristalina

taimada por un tango renegado.

De tahúres, de cafiolos y de yuta

camina modelando su acuarela

silentes merodeando por Varela

rumbo al bajo, en busca de la ruta.

Bañados anegados de pobreza

la porción olvidada del ostento

casonas remangadas y pereza

el humor de disfraza de violento

no hay consuelo ni males ni fiereza

es un gris que se hospeda a fuego lento.

Soneto a Juan Bautista Maciel

El homicida remontó el altillo

santiguó de atajo su arcabuz

con el aire del Cristo a media luz

su buena fe persignó ante el gatillo.

Aguardó con sigilo por el hombre

portador y culpable sin sentencia

y por más de algún sesgo de clemencia

disparó por contrato, y a su nombre.

El caudillo cayó puro y olvidado

anónimo de obscenos y viciosos

sin testigos sangra herido y observado

por fragmentos de plomos temerosos

Juan Maciel luce muerto en aquel vado

aguardando por ateos generosos

Soneto del Mal Presagio

En las márgenes del río: una vereda

me conduce al paraje del olvido

entre el cielo, la llanura y un silbido

voy a tientas por el tiempo que no queda.

No hay pecado ni mensaje que me exceda

el ensayo es tan sólo lo vivido

los rastros y las huellas sin sentido

atajos que el naciente nos revela.

Poemas del que escribe y no es leído

estrofas que se pierden en la hierba

canciones del que canta y no es oído

acento, rima y llanto humedecido

me acerco, al crepúsculo omitido

presagio de la ausencia y de la espera.

Usted, harta de lo suyo...

...descubre sin prisa el artificio de lo mío

de mirada impostada, acaso liberada

detrás del llanto, y entre los fuegos: la celada

su Hades engaña, no duermo, a veces me río.

Quizás mal interprete, y se sienta acosada

cortejo y espejismo cedo ante su hastío

indulta primaveras con nubes y con frío

despótica y sin Cristo, asúmase olvidada.

Usted, harta de lo suyo censura lo mío

tras su cumbre inasible aventuro una mirada

farsante asequible de mala verba me inspiro

exhausta por lo suyo disciplina su sino

enfado de la amnesia, corrupción eclipsada

su Hades que engaña, lo sabe, a veces conspiro.

Soneto de la Lágrima

Una lágrima, mezquina y atrevida,

porfiada, teme apenas sostenerse

improvisa senderos sin moverse

de su cauce en tu ruta dolorida

desanda la cosmética partida

reside su congoja por saberse

compañera tajante al detenerse

entusiasta por males de crecida.

Es enigma de una gota sometida

ofrenda por quebrarse, por perderse,

sepultura versada y corrompida

quebranto, magro duelo y bienvenida

inasible paisaje sin mecerse

atrevido tormento de la vida.

Soneto de la Memoria

Sin pensar en mis versos malheridos

tu rostro gime magras fantasías,

confuso tras dos cuerpos que por vías

creyeron cobijar a nuestros nidos.

Repasos y decesos suspendidos

son enfado, carencias y herejías,

rapaces que se cruzan con Mesías

indultan con sus rezos deslucidos.

Fugar de mi cielo, y mis latidos,

desventura que admito merecías

cortejos corrientes, casi fallidos...

ventanas tapiadas, cama vacía,

flemático sopor por los maullidos

y tu felina muerte profecía.

Soneto de la luz y el poeta

Vela que torturas con tu luz el verso impropio

invades, asechas y corrompes a su pérfido autor

iluminas con desgano, crueldad, alrededor

complaciente y distante del último cronopio.

Vuestra majestad, bella metáfora que acopio

libérrima elección de aquel dócil conquistador

se sospecha el infortunio del ahogo creador

falacia y desmesura, silencio de velorio.

Tras tu llama, un incierto fantasma seductor

merodea entre máculas a ritmo de su odio:

resulta falso y atractivo juzgarte inspirador...

...vela que torturas con tu luz un texto impropio

indagas entre misterios las comarcas del dolor

resplandeces con soberbia, crueldad, alrededor...

Soneto de la muerte

Afirman de un ángel y su doliente cadencia

axioma embustero de trasnochado carisma,

alteza obediente desconoces en ti misma

el blasfemo elixir que propone tu paciencia.

Deseo conocerte desnuda, en tu ausencia,

acaso liberada, difunta de tu estima

simulada terquedad redención de tu rima

te defiendes de mi, por mi burlona insistencia.

Sospechas de tu totem, y es cuestión ordinaria,

los fanales de miles te observamos rendidos

tormentos ardientes y juramentos vencidos

te corrompes vanidosa cual reina con rabia

nosotros, reposados, asentimos heridos

baraja que disfruta tu bravura canaria.

Soneto de la Pobreza

Vengo a conceder con vergüenza de pobreza

conjuro sin malicia como prueba y alegato

exhibo los motivos que alteran de inmediato

y absuelvo el ultraje de una historia sin nobleza.

Insto ante la duda que mi falta de pereza

libre a los abyectos de tomarme por ingrato

piedad y sentimiento, mirada de retrato,

prejuicio que clarea sancionar con ligereza.

Pido algo de respeto, aunque sea por un rato,

memorar algún honor, un beato que no reza

éxodo sin victorias, sermones que delato

verbo pertinente como norma de contrato

bosquejo mensurado con tinta de riqueza

astucia mal habida, placer que no me es grato.

Soneto de los últimos versos

Inermes lucen, mis últimos versos

entre celdas, sepelios y un fracaso

rimas del ayer en tiempos perversos

légamo de Dios, brumas del ocaso.

Transito pendiente un abrazo una curva

tonadas sin sol vocean la herida

tormento incumplido a mi voz perturba

estrofas que ganan hechura de huida.

Grafía que estremece mi letargo

opulencia de hieráticos inciensos

baladas sin apremios ni descargos

abandonan mis remotos comienzos

prudencias de un amanecer amargo

quebrantos sobre hilachas entre lienzos.

Soneto del fraude

Detrás de las estafas, carencias y agonías

sin más intermediarios me oculto censurado,

magras probidades que incluyen melodías

la huella del cortejo de quien fuera torturado.

Estimo no merezco el perdón de la premura

arriesgo ante su viaje que el tiempo lo rescate

y esto que se otea como propio de un dislate

impute cual indicio un retazo de ventura.

La amnesia de los brutos luce libre e indecente

historias de mortajas sepultan nuestros versos

carga que se exhibe como cuerpo penitente

tumores que nos vencen, hazañas de perversos

bardo y trova de masacre, pira convincente

huesas del olvido para bien de los conversos.

Soneto del tercer milenio

Enfermas y lisiadas por celadas recurrentes

filosas jornadas construyen sus instancias

un centrado cadalso preserva las distancias

riega con olvido sus humores inocentes

tiempo de monedas y de trazos penitentes

dolor que le refuta a la suerte sus jactancias

tristeza de licor, mercaderes y ganancias

la muerte y su sumario; sus deudos: los pacientes.

Cárcavas sin sus cuerpos y flores malolientes

penumbra y boceto de lo que ayer fueron estancias

penosa terquedad discreción de los valientes

se percibe en los azares aromas a ignorancia

hiel veneno que derrama roja sangre a sus clientes

ruego que se reza sin prestarles importancia.

Soneto a los bluesman

Tonadas mórbidas, delicadas, indecentes

parten con sentencia del abismo hacia el letargo

famélicas siluetas que usurpan penitentes

los velos sin sus muertos y sangre olor a fango.

Entre rezos y plegarias: falsos confidentes,

imploran por sonetos que expliquen su penuria

actores que prometen ensueños imprudentes

tirria de la verba, canto y rima de la furia.

Van desnudos los poetas sobre hielos penitentes

ayuno en una nube halo claro de lujuria

oscuros son sus duelos y olvido sus simientes

libres de rencores lucen culpas inminentes,

hay encargo del suicida y exigencia de la curia

criptas relucientes y epitafios prominentes.

Soneto del crepúsculo

Crepúsculo de cumbres inasibles

cuéntame de tu miel y de tu espanto

no nos hieras con tu hiel y con tu llanto

por cuenta del amor y lo imposible...

crepúsculo y tu necia soledad

que invita a sostener una mirada

aquella que convierte en estocada

el celaje que arropa tu verdad.

Crepúsculo de turbias imprudencias

te advierto que me duele tu talante

fuiste juglar de indultos y clemencias

divulgando tan sólo en un instante

que el amor también vive de indecencias

y el dolor se atesora en el Levante.

 FIN

GUSTAVO MARCELO SALA

ARGENTINA